Cen-to! Cen-to! Cen-to!

Questo è il centesimo post del blog. Lo si festeggia in un buon momento di forma, con un aumento notevole di contatti dopo i periodi bui del 2007. Il tutto cominciava raccontando il viaggio a Barcellona. E cominciava con un tentativo discutibile di buttarla su uno stile mezzo narrativo mezzo ironico. Per fortuna è durata poco e l'ho buttata in vacca presto.
Per celebrare il centesimo anniversario abdicherò a una mia antica battaglia. La lotta all'esterofilia tipica italiana e la difesa dei pochi pregi rimasti. Mi son rotto il cazzo. Pur considerando ancora la spagna un'italia senza mafia (e quindi non così figa come me la raccontano), devo ammettere che l'Italia mi ha veramente rotto i coglioni. Anzi, mi han rotto i coglioni gli italiani. Basta, gliela dò su, muoia l'italiano nella sua immondizia.
Ecchettitrovo nel giorno dell'abiura?
L'autorevole The Times pubblica un articolo dal titolo inequivocabile, Mamma's boys. Un pezzo che vi invito a leggere, soprattutto nella sua parte conclusiva, quella che presenta uno splendido test rivolto alle donne inglesi per capire "quanto sia italiano" il loro uomo. L'aggettivo italiano è scherzosamente usato come un insulto, in pratica.
Chiariamo un punto, un anno fa avrei usato questo pezzo imbarazzante (pubblicato da una testata tra le più seriose al mondo) per dimostrare che se non siamo messi male, non è che altrove siano messi meglio. L'intera "inchiesta" si basa su una serie di luoghi comuni ridicoli, con annessa teoria secondo la quale l'uomo italiano si sentirebbe un essere superiore, nato per vincere, solo perché glielo ha detto la mamma. Uno dei pezzi più brillanti è quello in cui si cerca di dimostrare che il modello dell'uomo italiano è ancora Mastroianni. Interessante, vorrei chiedere a un centinaio di nati dopo l'82 per vedere se sanno chi cazzo è Mastroianni. A condire il tutto, vi prego di notare la chicca conclusiva, con un commento di tale Billy Bisjak da Trieste, il quale spiega che Capello (presentato come unico esempio positivo di uomo italiano dall'articolo, e tanto basterebbe a liquidare il tutto come balla ecocompatibile non riciclabile) non è italiano perché di Gorizia, quindi nato al confine (il ragionamento non fa una piega, bravo Billy di Trieste).
Bene, alla luce della mia nuova religione, mi sento di appoggiare in toto l'ottimo Richard Owen. Pagliacci siamo, pagliacci ci meritiamo di essere considerati. Persino da quelle merde (simpaticamente parlando) degli inglesi. Anzi, se mi leggi e sei italiano, fai una bella cosa, vattene affanculo (se sei italiana ti do ancora un minimo di margine, sono troppo sensibile al lato estetico della vita).